Будем жить?...
…Почему? Почему все кажется таким неестественным…неживым? Серые стены…серые сумерки…серый воздух. Все окружающее фальшиво, как в плохом кино. Касаешься…и не чувствуешь ничего. Как будто все вокруг призрачно…или ты сам призрак? Хотя как разница…
Почему? Почему так тихо? Я ведь должен что-то слышать. Как будто все звуки замерли…нет, не замерли…умерли. Ведь здесь не для кого звучать. Живых здесь больше нет. Но даже во владениях смерти не бывает такой тишины. Тягучей, застывшей и…чужой. Словно ты осколок чего-то безмерно далекого, выброшенный в незнакомый и чужой для тебя мир. Или это ты сам чужой для этого мира? Хотя как разница…
Почему? Почему не чувствуется запахов? Здесь ведь должно чем-то пахнуть…должны быть какие-то ароматы. Хоть что-нибудь… Но все вокруг, как в пустоте. Ни запахов, ни звуков, ни прикосновений. Нереальный мир…застывшее время. И лишь одинокий призрак, пытающийся понять, зачем он здесь. Или зачем весь этот мир вокруг него. Хотя какая разница…
«Кажется, я живу здесь…но…но почему тогда все так нереально? Нет красок, нет перспективы, нет глубины… - карандашный набросок, не более. И почему, закрыв глаза, я вижу совсем иное?»
…Весна. Зеленое поле колышущейся травы. Тонкий запах пробуждающейся от зимней спячки природы. Трибуны, заполненные людьми. Ветер рвет полотнища знамен. Турнир. Множество собравшихся. Высшие титулы и простой люд, но все они с клинками различных мастей и достоинств. Но не ради кровопролития собрались они сегодня. Не ради того, чтобы продемонстрировать ремесло убийства, а ради того, чтобы показать Искусство Владения. Кто-то уже сверкает блистающими молниями…кто-то еще готовиться…кто-то пришел просто посмотреть, поучиться. А над всем этим сияет радостное солнце, не боясь смотреться в сотни клинков…не боясь, что какое-то из отражений вдруг рассыплется на осколки…не боясь, что полированное зерцало вдруг обагриться кровью. Не бывать этому.
Над турнирным полем висит гул человеческих голосов и звон металла. Радостное возбуждение незримым ароматом висит в воздухе. Жизнь…
Все это настолько реально, что стоит протянуть руку - и ты ощутишь бархат травы, вздохнуть поглубже - и в твою грудь хлынет свежий пьянящий ветер. Поднять взор – и встретишь улыбку сверкающего солнца…
Жизнь…
Но идиллия не может продолжаться долго… Веки поднимаются и перед глазами снова мир без запахов, без звуков, без цели. А из висящего на стене зеркала устало взирает одинокий призрак… И только блестящая слеза медленно сползающая по щеке напоминает о том, где он только что был. Да, солнце и ветер заставляют глаза слезиться…если они реальны. Если они несут с собой вкус самой жизни…
Почему? Почему так тихо? Я ведь должен что-то слышать. Как будто все звуки замерли…нет, не замерли…умерли. Ведь здесь не для кого звучать. Живых здесь больше нет. Но даже во владениях смерти не бывает такой тишины. Тягучей, застывшей и…чужой. Словно ты осколок чего-то безмерно далекого, выброшенный в незнакомый и чужой для тебя мир. Или это ты сам чужой для этого мира? Хотя как разница…
Почему? Почему не чувствуется запахов? Здесь ведь должно чем-то пахнуть…должны быть какие-то ароматы. Хоть что-нибудь… Но все вокруг, как в пустоте. Ни запахов, ни звуков, ни прикосновений. Нереальный мир…застывшее время. И лишь одинокий призрак, пытающийся понять, зачем он здесь. Или зачем весь этот мир вокруг него. Хотя какая разница…
«Кажется, я живу здесь…но…но почему тогда все так нереально? Нет красок, нет перспективы, нет глубины… - карандашный набросок, не более. И почему, закрыв глаза, я вижу совсем иное?»
…Весна. Зеленое поле колышущейся травы. Тонкий запах пробуждающейся от зимней спячки природы. Трибуны, заполненные людьми. Ветер рвет полотнища знамен. Турнир. Множество собравшихся. Высшие титулы и простой люд, но все они с клинками различных мастей и достоинств. Но не ради кровопролития собрались они сегодня. Не ради того, чтобы продемонстрировать ремесло убийства, а ради того, чтобы показать Искусство Владения. Кто-то уже сверкает блистающими молниями…кто-то еще готовиться…кто-то пришел просто посмотреть, поучиться. А над всем этим сияет радостное солнце, не боясь смотреться в сотни клинков…не боясь, что какое-то из отражений вдруг рассыплется на осколки…не боясь, что полированное зерцало вдруг обагриться кровью. Не бывать этому.
Над турнирным полем висит гул человеческих голосов и звон металла. Радостное возбуждение незримым ароматом висит в воздухе. Жизнь…
Все это настолько реально, что стоит протянуть руку - и ты ощутишь бархат травы, вздохнуть поглубже - и в твою грудь хлынет свежий пьянящий ветер. Поднять взор – и встретишь улыбку сверкающего солнца…
Жизнь…
Но идиллия не может продолжаться долго… Веки поднимаются и перед глазами снова мир без запахов, без звуков, без цели. А из висящего на стене зеркала устало взирает одинокий призрак… И только блестящая слеза медленно сползающая по щеке напоминает о том, где он только что был. Да, солнце и ветер заставляют глаза слезиться…если они реальны. Если они несут с собой вкус самой жизни…
-
-
13.05.2005 в 22:27-
-
14.05.2005 в 02:39-
-
15.05.2005 в 01:50Считай эту жизнь школой, тренировкой, генеральной репетицией - так будет проще - но живи.
-
-
16.05.2005 в 22:05//потому что надо меньше смотреть в зеркало?//
Что стоит не видеть призрака, если ты чувствуешь себя им?
Dru_
Я просто устал...может быть не смертельно, но...